Carta para Clarice

É engraçado quando converso com Clarice.
E nem sequer nos conhecemos.
E não falo dessa amizade atual, a tal da virtual.
Falo de diálogos mesmo, com letras, sentimentos e até lágrimas.
Clarice parece me conhecer bem. Assim como o Caju. Mas, por mais que as afinidades sejam diferentes, Clarice me conhece mais.
E sempre que preciso, ela está ali. E sempre, eu disse sempre, que preciso saber o que fazer ou preciso ouvir algo que me faça caminhar e não estagnar, ela me diz.
Eu e Clarice somos bem parecidas. E nunca tomamos chá. Nem café. Muito menos uísque, eu não bebo.

Não sei se Clarice sabe que eu faço teatro, ou que curso jornalismo, ou que me interesso por moda, ou que namoro o homem da minha vida. Mas Clarice me conhece bem. Mesmo sem me conhecer.

Então um beijo pra Clarice.
Com amor, Valéria.

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Sobre amor escorrendo pelos dedos

Vi uma vez nós dois cantando palavras e segredos de amor.

Em seguida tomávamos café, tava frio.

Andávamos de mãos dadas por Portugal.

Tínhamos um apartamento pequeno, aconchegante, cheio de livros e pinturas tuas.

Escrevíamos cartas e nos mandávamos. Mesmo morando no mesmo lugar e se falando pessoalmente todos os dias, pra não perder o costume.

Às vezes íamos à praça de clown passar chápeu.

Desde que nos amamos, nunca mais te deixei fazer a barba. Discutíamos por isso.

Uma noite, em que saíste e eu fiquei em casa, trouxeste uma linda rosa vermelha na volta.

Guardei-a.

Não saíamos pra dançar, dançávamos em casa, com pouca luz e música boa. Aquelas velhas.

Éramos eu, meu sapato, meu vestido, meu casaco, meu curto cabelo. Tu, tua velha calça, tua camisa de mangas compridas e nossos beijos.

Eu achava bonito enquanto eu lia e tu cozinhava, sabias que eu não era boa pra isso. Comíamos rindo por saber que eu nunca faria um macarrão tão gostoso quanto aquele. Bebíamos vinho, eu menos que tu, só pra deixar meu coração mais saudável pra nós dois.

Era bonito quando andávamos até o outro lado da rua, só pra comprar pão, de mãos dadas, porque não sabíamos andar juntos sem ser assim. 

Éramos eu, nossas mãos, nosso caminhar e amor escorrendo pelos dedos.

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Desabafo

Aí a gente acha que tá tudo bem, que estamos em um relacionamento estável, temos bons amigos, tiramos boas notas e até conseguimos ganhar uns trocados fazendo o que a gente ama. E a gente percebe que chegou a um lugar e estagnou. E não consegue sair. Não sabe como sair. E mesmo resolvendo mudar, o outro dia é igual.

Abrimos o guarda-roupa e temos a mesma roupa, pegamos o mesmo ônibus e encontramos com as mesmas pessoas. Mas, e se isso fosse diferente?

Se um dia a gente acordasse, desejasse um guarda-roupa repletos de roupas diferentes das suas, um ônibus menos lotado que fizesse uma curva a menos e encontrasse com aquele cara que sempre teve vontade de conversar?

Dá vontade de trocar um dia normal por esse dia né? Eu tenho isso de vez em quando, isso que eu digo é essa vontade. Não é querer mudar o estilo de vida, mudar de amigos e nem de namorado. É mudar um dia.

Assim, a gente poderia experimentar aquele estilo vintage ou rock'n'roll de se vestir, ver uma casa antiga que ainda não conhecia e sugar um pouco da experiência de vida daquele cara. Um pouco da música, um pouco do filme e também do livro. 

Mas, infelizmente, não é possível. Então, só tenho a pedir: uma viagem nas férias de julho, por favor.

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A Vila das Placas

I

A placa dizia: COSTURA EM
                       GERAL MANI-
                       CURE PEDICU
                                            RE

No início pensei que fosse só mais uma dessas placas com erros ortográficos. Mas insisti que não era e fui investigar.
Entrei na pequena casa azul com janela marrom e Dona Carmem, uma velhinha simpática, estava na porta. Parecia até que estava me esperando.

Ofereci-me pra fazer uma nova placa, onde o texto estaria correto e o entendimento do público seria maior. Mas Dona Carmem não quis, insistiu que a placa estava correto. Foi uma disputa entre língua. Eu de cá, ela de lá. Como fazê-la entender o que a placa diz?

Dona Carmem, - eu tento explicar - a sua placa diz que a senhora costura manicure pedicure, o que é impossível, visto que as mesmas são pessoas.
Ela insiste: Mas é isso mesmo minha filha. Eu costuro manicure pedicure.
Eu estranho e acho que ela está confusa.

E então, chega Maria, uma senhora vestida de onça dizendo que havia marcado uma hora com Dona Carmem. O negócio era mais sério do que eu pensava.

Dona Carmem então disse pra mim: Espia!

Espiei e, não é que a velha e simpática Dona Carmem estava certa?

               
                                     

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O dia dela.

Eu lembro de tê-la visto acordar sem esperanças pra aquele dia.
Até tomou café, o que não fazia geralmente.
E, enquanto chovia naquela manhã, assistiu sua série preferida até a chuva passar.
No fim, se preocupou em lavar bem os cabelos pra que ficassem cheirosos para si.
Ia encontrar com os amigos logo no meio da tarde, pra discutir poesias.
E amaram-se. Os três. No chão. Com beijos e pegadas. E após muito suarem, despediram-se.
A atração não ia além de corpos bonitos.
De noite marcaram de beber cerveja em um pequeno e barato boteco.
E nos meio das fumaças dos cigarros, também baratos, ele apareceu.
Ela não o via há 3 anos, após enxergá-lo com sua camiseta preta (aliás, parece que foi proposital, em uma noite deles dois juntos, ela disse que amava-o com aquela camiseta) virou o rosto pra que ele não percebesse o sorriso que havia sido costurado e estampado nos seus lábios.
Levantou-se para ir ao banheiro com aquele querer ser e não ser percebida ao mesmo tempo.
Ao voltar para mesa: "queria encontrar alguém conhecido, alguém bem bonito, pra que ele percebesse que dei a volta por cima de nós dois. Alguém me me tocou. Ah, eu conheço!
Será que ele viu? Não quero olhar pra não dar muita bola, mas não posso pedir pra outra pessoa olhar, vão saber quem ele é. Merda, fiquei de costas. Será que ele tá me olhando? "
E estava.
Ela voltou pra casa sem saber que ele a olhava com o mesmo sorriso e saudade.
Mas ela estava feliz pelo simple fato de tê-lo visto.
Estranha, não?

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Adeus 2012.

Minha mãe sempre me ensinou que "adeus" é uma palavra muito forte. Adeus é diferente de tchau. Adeus, acabou, não volta mais. E eu amo dizer adeus pros anos que terminam.

Não posso dizer que foi o melhor ano da minha vida, mas também não foi o pior. Só passou.

Passou com coisas boas e ruins.

2012 foi realmente o ano da saudade.

Não fui quem sou durante todos os 365 dias. E olha que estamos no dia 26 de dezembro. E não vou me encontrar durante esses 5 dias que ainda restam.

Mas dessa vez, vamos começar diferente.

Vamos começar o ano, primeiramente, admitindo que somos humanos.

E como humanos, cometemos pecados. Até a pessoa mais pura da face da Terra sente preguiça no domingo de manhã, tenho certeza!

E, admitindo isso, façamos novos desejos. 

Vamos diferenciar, claro que ainda desejando amor, paz, felicidade e saúde, como em todos os fogos do dia 31 de dezembro. Mas desejemos outras coisas. Aquilo de ser menos preguiçosa no ano que vem, cuidar mais da alimentação, beber menos ou doar dinheiros pra caridade. Esqueça.

Vamos desejar o que ainda não desejamos.

E sejamos humanos. 

Desejemos mais sexo. Consigo, com outros, com quem amamos ou o comprado. E como os seres que somos, temos que abrir a boca pra falar de sexo comprado, todos sabem que existem.

E como o ser vindo do macaco (ou de Eva e Adão, quem sabe?), somos egoístas. E sejamos mais. E preocupe-se só com si em alguma ocasiões, assim, as pessoas que ainda se preocupam com as outras pessoas que gostam de beijar as pessoas do mesmo sexo, deixem pra lá. 

Aceitemos que não vamos ser felizes 100% nunca, que sempre vai faltar algo, que nunca estaremos completos, e que dinheiro sim, compra felicidade! Ou você ficar triste ao receber seu salário? 

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Pensamento da noite.

Eu faço teatro.
Eu ainda insisito em fazer teatro.
Sinto saudade de quando eu achava que era possível viver trabalhando nos palcos.
Ainda acho que seja, acho que a saudade passou.
E olha que não tenho bundas, peitos ou coxas o suficiente pra viver de teatro.
Mas eu faço.
Não sonho em ser o papel principal, não ganha mais mesmo.
Não é pedir muito conseguir pagar meu apartamento, comprar minha comida e minhas roupas só fazendo teatro, é?
É. Mas não devia ser.
Engraçado, se eu não trabalhasse, tivesse dois filhos e um marido preso eu conseguiria essas coisas.
Mas só fazendo teatro não.
Só se eu tivesse peitos, bundas ou coxas o suficiente.
Será que é bom esse negócio de teatro?!
É, porque ó: não temos dinheiro pra montar espetáculo, não temos dinheiro pra pagar a pauta do teatro da própria escola de teatro, não temos dinheiro pra divulgar, temos que implorar o comparecimento das pessoas (isso inclui nossos amigos que, na maioria daz vezes, preferem ir pro bar beber em pé) e ganhamos vinte reais que não paga nem o ônibus que íamos pro ensaio.
É muito amor.
Mas queria sobreviver de amor.
A gente passa anos criando e estudando caminhar, modos de falar, olhar, espirrar e até um jeito diferente pra soltar pum (o que faz a plateia vir a baixo de tanto rir e tu aí, disque estudando Stanislavski).
Que merda né?!
Aliás, pra se ter uma ideia da loucura que é fazer teatro, acabei de desejar sorte.
Não sou atriz, acho que vou morrer não sendo. Não me importo, acho que ser atriz é uma carga muito pesada que não quero ter.
Engraçado, não quero ser atriz mas quero viver de teatro. Acho que tô ficando louca, que nem esse povo de teatro. Meu Deus.
Enfim, acho que a minha diferença ao fazer teatro da maioria das pessoas que dizem ser atores, é que eu faço teatro com amor.
Com muito amor.
Triste né?

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