Hoje eu tava no ônibus, quase dormindo, com a cabeça enconstada na janela.
Sentou alguém ao meu lado e eu virei para ver quem era, mas sem interesse algum, só por curiosidade mesmo.
Era ela.
Linda como todas as vezes que a vi.
Como eu queria que ela soubesse quem eu sou.
Talvez se ela soubesse o quanto eu, um cara com nenhum tempo livre, utiliza o tempo ocupado para lembrar dela.
Eu fiquei nervoso, querendo falar mas só mal olhava.
Olhei ela pelo vidro que havia para separar o cobrador dos passageiros, para não ser muito indiscreto.
Tava tão concentrado que não percebi que ela também me olhava.
E então começou a chover e nos desconcentramos para fechar a janela.
Ela fechou a de baixo e eu a de cima.
Compartihamos algo pela segunda vez, ela vai esquecer, eu sei.
Mas eu não.
Enfim chegou a hora de eu descer.
Eu pensei "até logo" e desci.

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Devaneio, Zelo. Inconsciente.

Eu vi os olhos.
Senti a boca.
Toquei as mãos.
Eu vi as mãos.
Senti os olhos.
Toquei a boca.
Eu vi a boca.
Senti as mãos.
Toquei os olhos.
Mas não era.

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Ela não conhecia aquele lugar e das pessoas que ali estavam, três eram seus amigos.
O ambiente era agrádavel, não demorou muito para se acostumar com a fumaça de cigarro que dali tomava conta.
A música alta e o tocar das pessoas lhe encantava.
Queria se jogar naquele mundo, queria ser igual.
Mas não era.
Teve só dois amores na vida, e dúvido que alguém dali não tenha tido mais que seis amores.
Não por serem mais velhos, mas por viverem a vida diferente mesmo.
Ela tentou tomar dois goles da poção que lhe transformaria em ser igual.
Foi no caminho da busca ao terceiro gole que ele puxou sua mão.
Ela já havia percebido o seu olhar, mas era bom demais para ela acreditar.
Mas era verdade.
Talvez ele tivesse percebido sua diferença, ela se destacava mesmo não querendo.
Então, foi com o puxar de sua mão que ela recebeu o beijo mais gostoso de sua vida.
Beijaram-se por horas sem trocar nem os nomes.
Depois de sentarem e entrelaçarem as mãos, passaram a se conhecer.
Ele tinha o mais belo sorriso do mundo.
E sempre que ele sorria, ela o beijava como se fosse o último beijo.
Ele tocou a coxa dela e ela pegou sua mão, não para retirar do lugar, para segurá-la mesmo.
Então chegou a hora de partir.
Deram-se o último beijo.
"Fala alguma coisa." - ela.
"Falar o quê?" - ele.
Falaram-se depois, só não se reconhecem.

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Ela deixava a vida acontecer. Esbarrava em amores e desamores. Sentia sorrisos e lágrimas. Tudo sozinha, sentimentos totalmente independentes.
Ouvia as músicas para sentir a positividade. Escrevia as palavras para ninguém lê. Ouvia aplausos sem medo de parar.
A vida é bem mais fácil quando não existe ninguém para dizer que ela é difícil.
É muito jovem, guardou os sonhos dentro de uma caixinha sem chave, prontos para fugir a qualquer momento.
O que falta à ela é coragem e egoísmo.
Mas é que um dia apareceu alguém para lhe dizer o quanto é bela, o quanto a ama e o quanto é feliz com ela.
Nunca havia aparecido ninguém assim, teme ser o único.
Não existe os dois pra ela, existe ela com ele e ele para ela.
O medo é o grande título.
Não queria que fosse assim...

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Ela estava encostada na árvore, transpirando desespero e cuspindo lágrimas enquanto a última coisa que ela via dele era sua sombra, que a cada passo aumentava.
Ele que há uns minutos a inspirava pra escolher sua melhor roupa, a escurecer brilhantemente seus olhos e deixar seus lábios como de quem acabara de ser beijada, estava deixando-a.
Ela que por ele há dias sambava deitada, sentiria seu corpo frio nas noites e ficaria em silêncio sozinha.
Não diria nem escutaria palavras de amor, não daria amor, não teria amor, não faria amor, nem mesmo queria mais o amor.
O sentimento que a fazia escrever cartas poéticas, lhe derramar lágrimas de orgulho, sentir o perfume da mais escura flor, esse sentimento ela negava.
E enquanto ela passava as mãos pelos cabelos lembrava dele elogiando-o e sentindo o belo perfume do shampoo de bebê, aquele de cereja, o preferido.
Sua primavera virara outono, daqueles de flores e folhas bem secos.
Ela queria encolher aquela sombra, queria juntar com a dela e transformar em uma só novamente.
Ali, paralisada, ela gritava pra ela mesma que o fim havia chegado.
E ela que uma noite acreditou no 'para sempre' mesmo que sem o 'felizes'.
Tudo acabara ali, naquela grande sombra.
Mas é assim mesmo, acontece, um dia o fim chega.









Mesmo que só pra um dos lados.

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O primeiro choro

Ela era uma mulher com menos de vinte anos. Acabara de dar fruto à uma aventura, o fruto foi indesejado.
Ela acabara de sair do quintal, estava em sua cama com o fruto ao lado.
Naquele momento, a sós, ela pensou o quanto aquele dia poderia ser diferente.
Olhava aqueles olhos ainda pouco abertos, aquela boca sem controle de saliva, aqueles dedos mexendo espontaneamente.
Ela sentia um certo desespero, tinha em sua frente uma responsabilidade.
Tinha condições financeiras de sustentá-lo, mas não bastava.
Ali estava alguém que acabara de ver a luz pela primeira vez, alguém que daria muito amor à ela, alguém que receberia, dela, muito amor, alguém que o mundo iria ter que receber de braços abertos ou não.
Era esse seu medo, os braços cruzados do mundo.
Não bastava o amor, a educação, o dinheiro, o escorregar nas ladeiras. Havia o mundo e, pior que isso, os braços.
Seria estranho entregá-lo assim, como um dia ela foi entregue.
De repente, ao olhar um instante para si, ouviu o som que mais a incomodou no mundo.
Não por ser agudo, mas por vim de onde veio.
Aquele som teve o poder de rasgá-la o peito com sua primeira nota.
Ela segurou o fruto nos braços, balançou da esquerda pra direita delicademente e deu-lhe o seio.
O som parou.
Era fome.
A primeira reclamação de fome. E de um dos vários tipos de fome que um ser sente.
A fome de viver mal havia começado e ele já estava reclamando por outra fome.
Naquele momento, na cama, com os seios de fora, com seu fruto preferido, ela percebeu o descruzar dos braços do mundo.

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Fui feita pra viver de sonhos.
Não aqueles de se tornar uma pessoa famosa ou ganhar o prêmio recorde na loteria.
Mas aqueles que temos depois que fechamos os olhos.
É lá que eu queria estar na maior parte do dia.
Existem pessoas que eu só conheço neles e me orgulho disso.
Uma vez me falaram que os sonhos simbolizam o desejo.
Eis a explicação pra eu respirar quando eu acordo.
Gosto de sonhar, sonhos bons é claro.
Mas aquela aventura de correr e nunca chegar a lugar algum também me interessa.
Será que quando morremos continuamos sonhando?
Se sim, não terei problema nenhum com a morte, ela até será bem vinda (se for esse o caso).
Se não, prefiro o sacrifício de acordar todos os dias, desejar algo e tê-lo de maneira (in)esperada nos meus sonhos.

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