Pablo

Hoje conhecemos Pablo.
Pablo veio do Paraná para o Pará fazer não sei o quê.
Magro e com uma aparência de quem não tem casa, mulher e nem comida. Porque de fato não tem mesmo.
Paramos pra conversar em baixo de chuva e por alguns poucos minutos.
Em 2007, o contador e o sócio de Pablo aplicaram um golpe e roubaram todo o dinheiro. Ele revendia jeans pra todo o Brasil e ganhava bastante dinheiro.
Depois de ter sido roubado, Pablo perdeu a mulher e o pai virou as costas. Estranho né?
Não sei se isso realmente aconteceu com Pablo. Mas ele me fez acreditar.
Não sei onde Pablo irá dormir hoje, nem amanhã, e nem se ele conseguirá o emprego que mencionou em um empresa responsável por distribuir energia no estado.
Mas o que importa mesmo é que, mesmo depois de afirmar que catava lixo pra sobreviver, apertamos a mão de Pablo sem pensar duas vezes. E Pablo, na despedida, sorriu e desejou que ficássemos juntos pra sempre. E se foi.
Já estou com saudade Pablo, boa sorte!

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Oi marido,
entregou, entregou sim.
Ele tinha descarregado, agora tá carregado.
Sim mano, me dá-lhe logo pelo telefone.
Tô fazendo a unha da moça.
Amanhã acho que vou fazer a domicílio na Dona Cléia.
É ela e mais três.
As três filhas.
Não, as duas filhas e a irmã dela.
Não sei, não sei se ela vão querer desenhos.
Tá, depois me liga ou te ligo.
É nesse aqui ou da Pedro Álvares Cabral?
A tá.
Tá, depois te ligo.

Disque tava me esculhambando porque o celular tava dando caixa postal. Agora eu vi.
Esse cara me abandonou, quando eu tava grávida do nosso filho.
Ele tinha mania de sumir.
Fui até na delegacia pra falar que ele havia sumido. Liguei pro IML e tudo.
Aí ele sumia, ia pra gandaia, arranjava um monte de mulher, e voltava.
Até que me separei dele.
Ele me ligava, mandava mensagem me ameaçando, me xingando.
Aí fui na delegacia da mulher prestar queixa dele, até que ele parou.
Arranjou uma mulher.
Eu também arranjei um monte de homem logo.
Arranjou essa mulher, engravidou ela e depois voltou.
Nunca mais me largou.

Estamos oito anos juntos.
A primeira vez que a gente se separou, que ele andava sumindo, ficamos seis meses separados.
Na segunda foi uma, duas semanas. É só assim.
Agora ele fica me controlando com medo que eu largue dele.

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Essa loja vende lajotas que se completam, se a gente não comprar tudo de uma vez, a casa fica toda colorida.
Eu comprei piso branco lá pra casa, fiz besteira, era pra eu ter comprado creme, lá tem um monte de criança.
Mas lá em cima é branco, lá pra baixo vou comprar verde.
Minha irmã comprou amarelo pra casa dela.
Amarelo é ouro né? E verde é esperança.
Minha mãe falou: menina, que comprar verde o que, é feio.
Mas eu compro é mesmo, é minha casa.
E eu quero um verde bem forte, que brilhe, pras pessoas verem mesmo. Tô nem aí.
Ela fala também porque eu só uso preto. Mas já pensou se eu usasse creme? E se fosse aquelas flores? Pareceria com a Dona Redonda.
Mas se eu uso uma peça azul, a outra é preta. Se uso uma peça vermelha, a outra é preta.
Não torço pra nenhum time, nem palmeiras, nem nada. Mas quero minha casa verde e branco.
E meu pai falou que tenho que comprar todas as lajotas de uma só vez, se não vou colocar uma e quando atrás pra completar, não vai mais ter - ri. 

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Dor de saudade

A saudade dói quando a gente anda na rua e por meio segundo acha que viu aquele alguém mas no outro meio segundo lembra que não pode ser porque esse alguém não tá na cidade. Assim mesmo, sem vírgula, porque é assim que ela dói.

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Só, às vezes.

Não sei como é ser solitária, posso até me sentir assim às vezes, mas de fato não sei.
Diferente de Luísa.
Luísa gritava calada.
Chorava no banheiro implorando a Deus e para a vida.
Sonhava em um dia pintar sua alma, preto e branca, colorida em uma tela.
Afirmava perder sem competir.
Costumava ir ao cinema e se emocionar com os filmes, gostava de assistir os mais tristes.
Mas Luísa demorou pra perceber que era solitária.
Foi um dia, cantando Geni e o Zepelim, que Luísa sentiu.
Sentiu amor por Geni e nojo pelo comandante.
E se sentiu só.
Não tinha com quem compartilhar, amar e nem cantar.
Luísa não era má, só era só.

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Carta para Clarice

É engraçado quando converso com Clarice.
E nem sequer nos conhecemos.
E não falo dessa amizade atual, a tal da virtual.
Falo de diálogos mesmo, com letras, sentimentos e até lágrimas.
Clarice parece me conhecer bem. Assim como o Caju. Mas, por mais que as afinidades sejam diferentes, Clarice me conhece mais.
E sempre que preciso, ela está ali. E sempre, eu disse sempre, que preciso saber o que fazer ou preciso ouvir algo que me faça caminhar e não estagnar, ela me diz.
Eu e Clarice somos bem parecidas. E nunca tomamos chá. Nem café. Muito menos uísque, eu não bebo.

Não sei se Clarice sabe que eu faço teatro, ou que curso jornalismo, ou que me interesso por moda, ou que namoro o homem da minha vida. Mas Clarice me conhece bem. Mesmo sem me conhecer.

Então um beijo pra Clarice.
Com amor, Valéria.

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Sobre amor escorrendo pelos dedos

Vi uma vez nós dois cantando palavras e segredos de amor.

Em seguida tomávamos café, tava frio.

Andávamos de mãos dadas por Portugal.

Tínhamos um apartamento pequeno, aconchegante, cheio de livros e pinturas tuas.

Escrevíamos cartas e nos mandávamos. Mesmo morando no mesmo lugar e se falando pessoalmente todos os dias, pra não perder o costume.

Às vezes íamos à praça de clown passar chápeu.

Desde que nos amamos, nunca mais te deixei fazer a barba. Discutíamos por isso.

Uma noite, em que saíste e eu fiquei em casa, trouxeste uma linda rosa vermelha na volta.

Guardei-a.

Não saíamos pra dançar, dançávamos em casa, com pouca luz e música boa. Aquelas velhas.

Éramos eu, meu sapato, meu vestido, meu casaco, meu curto cabelo. Tu, tua velha calça, tua camisa de mangas compridas e nossos beijos.

Eu achava bonito enquanto eu lia e tu cozinhava, sabias que eu não era boa pra isso. Comíamos rindo por saber que eu nunca faria um macarrão tão gostoso quanto aquele. Bebíamos vinho, eu menos que tu, só pra deixar meu coração mais saudável pra nós dois.

Era bonito quando andávamos até o outro lado da rua, só pra comprar pão, de mãos dadas, porque não sabíamos andar juntos sem ser assim. 

Éramos eu, nossas mãos, nosso caminhar e amor escorrendo pelos dedos.

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