Tá bom como tá. Tá?

Ouvi dizer que ele terminou.
Não sei o porquê, não sei quando, não sei onde. Mas aconteceu.
Foi até engraçado, há tempos não pensava nele, de repente me deu uma aflição, uma emoção, uma saudade. Pedi pra alguém próximo me informar sobre o que ele andava fazendo, onde estava comendo depois que o café da esquina fechou e o que ele tava calçando, já que a bota marrom que ele tanto usava ficou na minha casa.

Não queria perguntar de primeira, assim, rápido. Queria buscar algum assunto antes de falar dele. Mas o único assunto em comum, fora ele, foi a falta do sorvete na sorveteria que nos encontrávamos.
E depois do silêncio após: "estranho não ter sorvete em uma sorveteria" fui obrigada a preencher o vácuo com: "e ele?".
E não precisava de mais nada pra saber a quem eu me referia (já que o assunto sorvete estava finalizado).

E descobri.
E pensei: "não estou morrendo, não estou" (apesar de estar).
E descobrir o fim bastou pra eu não pensar em mais nada a não ser em como estaríamos se tivéssemos continuado.

E, como bom ser apaixonado (não que eu estivesse), lembrei de tudo. Desde as cartas ao último beijo antes de virar de costas e vir embora.
Guardo em uma caixa algumas das nossas fotos, dos desenhos e dos livros que são nossa cara.
Não pude deixar de abrir e lembrar de tudo em cada coisinha dessas.

Fomos felizes juntos, disso não tenho dúvida.
Mas também sou feliz sozinha.

Só que sempre que faz frio eu lembro do edredom que nos cobria.

Pensei até em mandar uma mensagem, mas não sei se ele ainda tem o mesmo número.
Talvez eu mande um email. Mas talvez ele tenha mudado de email também.

Se bem que tá bom como tá.  

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Cantinhos

Eu me perco só.
No meu cantinho, coloco meu coração a me desvendar.
É num cantinho dele também que te encontro.
E te reservo no cais dos meus braços.
Lembrando dos teus pés grandes e descalços onde os meus também pisaram, encostaram e suaram.
E vejo teus dedos entre os meus mesmo sem estar lá.
É só no meu cantinho, em baixo da lua, que nos encontro, nos perco, nos vivo, nos revivo e nos sou.
Vivo aqui pelo simples fato de não estar aí.
Porque eu me duplico, multiplico e me deixo nos ser.
Aqui.
Só.
No meu cantinho e tu no teu. Porque nós somos assim e porque a vida tem disso.
E ponho-me a pensar em nós. E imagino-nos.

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A Vila das Placas II

Concerto de eletrodomésticos.

Era assim que estava na placa pendurada no portão da casa do Seu Dirceu, um velhinho barrigudo, avô de três crianças e que usa o óculos na ponta do nariz porque diz que assim enxerga melhor.
Há quem fotografe a placa julgando estar errada, mas errado mesmo era quem não sabia o que acontecia dentro da casa.
Seu Dirceu mora com a esposa, cozinheira de mão cheia que sonhava em abrir seu próprio restaurante mas acabou vendendo quentinhas dentro de casa mesmo.
Quem mora perto da casa do casal conhece o porquê da placa e sabe que não está errada.
Quando Rosinha se mudou, tinha 11 anos e não entendia o porquê da placa, já que já sabia a diferença entre conserto e concerto.
Enquanto voltava da escola, de segunda a sexta, Rosinha olhava a placa e via Seu Dirceu receber os eletrodomésticos das pessoas que por lá passavam.
Na maioria das vezes, eram pessoas de bicicletas levando ventiladores, micro ondas e até liquidificadores.
Rosinha tinha uma irmã mais velha, Clara. Geralmente, era ela quem cuidava de Rosa, já que os pais trabalhavam o dia inteiro e às vezes a moça que fazia a faxina não podia trabalhar (ela tinha uma filha pequena, que adoecia com frequência e precisava do carinho da mãe, já que não podia contar com o pai, longa história...).
Em um dos dias de doença da filha pequena da moça que fazia faxina, Clara pediu pra Rosinha ir buscar quentinha pro almoço com a esposa de Seu Dirceu.
Como era um pouco mais tarde do horário de pico de almoço (dá pra entender o que quero dizer?), a esposa de Seu Dirceu teve que esquentar um pouco mais de arroz, então Seu Dirceu convidou Rosinha para entrar e esperar a quentinha lá na sala dele.
Rosinha entrou e logo percebeu, era a espectadora de um concerto de eletrodomésticos de verdade.

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A nossa vida e a de Ana

A vida é alguém muito próxima a todos, cabe às próprias pessoas aproveitarem ou não a oportunidade de viver. É certo que com ela, lado a lado, como é inevitável, algumas consequências são impostas aos seres, entre elas, o sexo e a morte. Ana é jovem e ainda não entende muito bem a vida, talvez nunca entenderá (sim, há esta possibilidade). 

Na última semana, Ana foi interrogada pelo amor, um personagem também imposto pela vida e que possui diversas vertentes que tende, por sua essência, trazer felicidade, porém, como todos envolvidos na vida, às vezes erra. 

Ana não sabia muito bem o que falar às 4h da tarde daquele dia. Sobre a fuga da vida, ela apenas disse que não sabia muito bem correr, afirmou ter preferido a morte ao invés de se entregar à vida. Beijos e abraços foram cúmplices daquele fim de tarde, ninguém mais, ninguém menos. Segundo ela, era a primeira vez que suspirava a esperança e transpirava a liberdade. E olha que nem estava tão livre assim. Não fez por mal, fez por querer e, de acordo com a própria vida, querer não  é maldade é, apenas, querer. 

Só ela e ele sabiam das palavras trocadas que, por sinal, poderiam ser usadas contra eles mesmo a qualquer momento. Não, ela não acreditou. Ou achava não ter acreditado.

Quando lhe foi perguntado o porquê da omissão, ela respondeu "omitimos porque não queríamos que a vida soubesse de nós". Assim como todos, Ana não escapou da vida, nem do sexo, nem da morte e nem do amor. Ana, assim como eu, é também você.  

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Entre cabelos e olhos em sonhos

Entre mugidos, gemidos e multidões te encontrei.
Nossas mãos entrelaçaram e corremos por um corredor infinito de vidas.
E a vida nos acompanhava, acampada esperando a hora de sair e nos impedir mesmo de viver.
Éramos simples, éramos únicos, éramos felizes.
Saudávamos quem nos buscava amparar, carregávamos uns aos outros como quem carrega o amanhã.
E a vida, de verdade, era essa.
De ponta a ponta, de sopro em sopro, livre, leve e solta, como o amor desimpedido e reconhecido.
Nossos cabelos se trançavam nos unindo, nos gemidos, nas peles, no olho do amor.
Não buscávamos, não queríamos, não seríamos, éramos.
Éramos nós, o amor, e a vida desvivida, desbravada, superada.
Com medo, orgulhos e preconceitos distintos e inofensivos respirávamos a nossa fala.
Gritávamos segredos desvendando a pele.
Transpirávamos desespero de querer mais desviver.
Mergulhávamos em rios, lagos e igarapés querendo sê-los.
E éramos.
Desvividos, despidos de restrições, assim como não sou e és.

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Sem ele

É triste quando dói.
Quando as lágrimas escorrem, parecem quentes, e a dor não é física.

O corpo pede abrigo, e o amor destrói.
Engraçado quanto dói.

Parece que as mãos ficam vazias e perdemos levemente nossos movimentos.
Ele não acaba assim.
Ele, o amor.
Mas dói.
Dói porque é a única ferida que temos e que parece ser impossível de curar.
Às vezes amputar o amor seria uma boa ideia.
Engraçado estar eu sofrendo de amor.
Engraçado sim.
Porque a única certeza que eu tenho, fora a morte, é ele.
E dói.
Nunca imaginei que a certeza doesse tanto.
E agarro ele como nunca agarrei nada e nem ninguém na vida.
Porque ele a é (além da morte).

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''Confia em mim.''
Na primeira vez que ele falou essa frase ela não ouviu, e ao repetir ela ficou na dúvida se deveria ou não confiar em alguém que tinha acabado de conhecer.
Sentiu os lábios daquele homem encostarem em seus seios com uma delicadeza que transmitia uma imensa confiança.
A partir dai nada mais importava.
E ali só se encontravam os dois, enquanto seus lábios se tocavam, nem eles mais existiam.

Era a primeira vez que ela se entregava para alguém.
Seu corpo nu sempre fora censurado por ninguém mais, ninguém menos, que ela mesma.
A magreza era um vício lacrado em sua cabeça.
Os ossos praticamente aparentes lhe impediam de viver.

Já tinha idade para o prazer próprio, mas se limitava. A excitação, pensava ela, nada tem a ver com o coração.
Nunca haviam lhe dito que seu prazer não era permitido. Mas era como se na hora suas mãos estivessem amarradas e presas na sua própria liberdade.

Depois do primeiro beijo, um dos mais longos que havia dado, entregou-se a alguém que nem sabia a idade. Não haviam muitas pessoas no local, e os poucos que haviam não lembrariam de nada no dia seguinte, então ela não via problema em se dar prazer. Ao menos uma vez.

E entregou seus lábios e seios naquele dia. E, depois disso, só se entregara novamente alguns anos depois, quando, finalmente, entregou também sua liberdade para outro alguém.

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