louca

"Eu estou louca" - ela pensava.
Era ali, no meio da multidão, com o copo de água na mão, que ela pensava "eu estou louca".

Atravessou no meio de todo mundo, um empurra-empurra daqui e de lá, os pisões nos pés e as cerveja nos cabelos, e ela só conseguia pensar "eu estou louca".

Era a luz rosa, que ora era vermelha, ora amarela ou azul. Eram tipo raios que a atravessava mas ela não sentia. Não sabia mais onde estava e só conseguia pensar estar ficando louca.

A gente nunca se encontra por completo, ela só não sabia disso ainda. Na cabeça passava o pão que ela comeu pela manhã ao mesmo tempo em que pensava aonde ela deveria estar.

Às vezes a vida converge com o passado e a gente só quer ficar ali, quando só o que nos atingia era a rejeição dos meninos quando queríamos brincar de bola também.

As calças jeans já não são tão simples de vestir e nem tudo tem explicação, mas não é fácil ser como se é. Ainda.

"Eu estou louca" - ela pensava.

Ainda ali no meio da multidão, na mesma velocidade com que as luzes mudavam de cor, os pensamentos percorriam do início ao fim, não exatamente nesta ordem.

Até chegar ao outro lado, todos pareciam estar mais felizes do que ela. Era um estado estático, onde nada se mexia e nem saía do lugar ao mesmo tempo em que tudo estava em movimento.

Era claro o que estava acontecendo: ela estava ficando louca. Ou quase lá.

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Instalada na loucura que é ser, eu me atravesso por inteiro.
As mãos tremem por não chegar, os pés suam por não sair, o coração soa como quem apela socorro.
A vida só é vivida quando é sentida.
Não é uma busca por mim, ou por alguém que aqui exista. É um buscar o ser.
E por mais que nem tudo tenha explicação, tenha um porquê, tenha um pra onde, eu busco.
Busco não porque eu tenho que ir a algum lugar, mas sim porque de algum lugar eu tenho que partir.
Talvez eu nunca encontre o que eu não sei o que quero encontrar, mas talvez eu transpire no chegar.
É uma busca infinita por vida que respira.
É um ócio sentido do dedo mindinho do pé até o fio de cabelo atiçado na ponta da cabeça.

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Era um desapego, um desalento, um vuco-vuco de pensamento.
Não era mais a liberdade que me temia.
Era a dor do sofrimento de um amor que partia.
Nunca é fácil mudar a rotina, ele dizia.
A dificuldade está em mim.
Era no dia a dia que a morte me desviava enquanto eu encarava a varanda da vida.
Era o chão perto, o coração mole, a mão que tremia.
Faltou a coragem pra me dizer pra onde eu ia.
As malas jogadas, destrinchadas, manchadas.
Foi o azul do céu que me deu a vida.
Não precisei de mim pra partir.
Eu mesma já havia ido.
Tinha tido na vida aquele amor abalado, triunfado.
Foram as mãos que me impediram de me impedir.
Nada mais era o sufoco.
O ar que entra não sai.
E sem pedir, eu sobrevivi.

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Ela tava nua, coberta apenas pelos meus olhos.
Não me canso de falar dos seus seios, dos meus anseios, e da nossa liberdade.
A vida já não segue mais um caminho sem ela ao meu lado.
Não era pouco o que eu dizia sentir.
Tampouco mentira.
Foi quando eu menos esperei que percebi que ela já havia habitado meu ser.
Não quero mais fugir nem daqui e nem de mim.
Foi muito o que vivi pra nos ser.
Apesar de pensar tão pouco, nos somos.
Não me canso de passar as mãos pelos seus braços. De segurar o pescoço e evitar fugir.
Não era engano quando parti pra estar aqui.
Foi no meio do caminho que gritei calado.
A vida só é mais bela por ela.
E por aquela outra.
Não digo por mim, digo por nós.
Não foi preciso cavalgadas pra chegar.
Nem arrumar as malas.
Muito menos partir.
Só basta querer chegar.
O suficiente já me toma nos braços.
Carrega todo meu corpo, agarra meus braços, amarra meus cabelos, sacia minha dor.
O suficiente já nos somos.
E isso basta.
Com amor.

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Pra fugir do desconhecido, a gente se esconde.
A tendência é viver fingindo que corremos o risco.
Risco do atraso, risco da mudança, risco da liberdade, risco de amar.
Mas a verdade mesmo é que o risco não ocorre.

O medo é tanto que a cada dia vivido é como se passasse despercebido.
O que fazemos mesmo, de fato, é não viver.

A dor não é uma escolha. Nunca é.
O máximo que pudermos evitar sofrer evitamos sem hesitar.

A busca pela felicidade é infinita, infinita até que dure.
Não há desistência quando o ser é fraco.
E fraqueza também não está nos planos.

São meses de terapia pra entender essa busca desnecessária.
São goles de cervejas, carteiras de cigarro, telefonemas evitados.
A busca pra ser feliz é igual pra todos, as dificuldades que não.

Câncer, capricórnio, áries, seja lá o que for, não há diferença além da chegada.

Eu tenho corrido.
Corrido riscos, corrido dilemas, corrido caminhos.
E quero correr mais. Correr léguas de riscos e corpos.
Mais e mais, porque agora eu corro pra chegar lá (seja onde for).

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Parindo-me

E eu agora tenho que estar aqui, despida de todo o meu coração, que há muito já não é meu.
Vencida por todos meus medos implantados por quem sorria por não saber da felicidade.
A vida há muito me escondeu.

Parto-me todos os dias com a força e coragem que veio do útero da minha mãe.
Seguro eu mesma minhas mãos porque não há mais de quem segurar.
Entrelaço meus pés naqueles sapatos porque foram os únicos que me restaram.

O caminho a seguir é longo e doloroso.
Entre farpas e segredos.
Entre o nojo e o abraço.
Entre mim e o desejo.

Já não está mais aqui quem me habitava.
Naquele eu, minha coragem se dilacerou tão devagar que dela não restou nenhum fiapo a mais.
Sou mulher com alma perdida.

Choro o sangue de meu pai, como naquele dia em que ele partiu.
Tremo minhas pernas propositalmente, como quem acorda em um dia e não quer mais viver.
Não é escuro o caminho, mas não me é possível seguir.

Há o renascimento de onde não há vida?
Há vida onde não há o renascimento?
Não quero renascer, quero existir.

Parto-me a partir daqui. A partir de mim, eu parto.

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Novas Genis.

Amanheceu lá na calçada.
Joana que era João.
Filha de dona Maria, crente em Deus, e de seu José, cabra macho.
Irmão de Juliana, que vende chope, tem 17 anos e dois filhos.
Travestido de quem não é e Deus proíbe.
Aquele que comete o pecado da carne.

Amanheceu lá na calçada.
Maria que anda de saia nesse calor.
Filha de dona Maria, crente em Deus, e de seu José, cabra macho.
Irmã de Juliana, que vende chope, tem 17 anos e dois filhos, e de Joana que era João.
Vestida de saia curta e blusa decote, pedindo pra ser estuprada.
Aquela que não liga pra gente quando falamos pra andar mais vestida.

Amanheceu lá na calçada.
Manoel que é bêbado.
Filho de dona Luíza, que Deus a tenha, e de seu Bené, catador de lixo.
Irmão de dona Maria, crente em Deus, e cunhado de seu José, cabra macho.
Mora lá pras bandas de lá.
Nunca quis mulher pra lavar as roupas, anda sujo como velho de rua.
Aquele que quando passa, cambaleia prum lado e pro outro.

Amanheceu lá na calçada.
Robertinho, pivete do bairro.
Filho do que foi preso por assalto à mão armada.
Irmão mais novo daquela pequena que faz programa.
Dorme aqui ou aculá.
Vive me pedindo trocado, mas finjo que não conheço e vou pro outro lado da rua.
Aquele que vira e mexe tá com uma garrafa com cola cheirando.


 

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