Instalada na loucura que é ser, eu me atravesso por inteiro.
As mãos tremem por não chegar, os pés suam por não sair, o coração soa como quem apela socorro.
A vida só é vivida quando é sentida.
Não é uma busca por mim, ou por alguém que aqui exista. É um buscar o ser.
E por mais que nem tudo tenha explicação, tenha um porquê, tenha um pra onde, eu busco.
Busco não porque eu tenho que ir a algum lugar, mas sim porque de algum lugar eu tenho que partir.
Talvez eu nunca encontre o que eu não sei o que quero encontrar, mas talvez eu transpire no chegar.
É uma busca infinita por vida que respira.
É um ócio sentido do dedo mindinho do pé até o fio de cabelo atiçado na ponta da cabeça.

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Era um desapego, um desalento, um vuco-vuco de pensamento.
Não era mais a liberdade que me temia.
Era a dor do sofrimento de um amor que partia.
Nunca é fácil mudar a rotina, ele dizia.
A dificuldade está em mim.
Era no dia a dia que a morte me desviava enquanto eu encarava a varanda da vida.
Era o chão perto, o coração mole, a mão que tremia.
Faltou a coragem pra me dizer pra onde eu ia.
As malas jogadas, destrinchadas, manchadas.
Foi o azul do céu que me deu a vida.
Não precisei de mim pra partir.
Eu mesma já havia ido.
Tinha tido na vida aquele amor abalado, triunfado.
Foram as mãos que me impediram de me impedir.
Nada mais era o sufoco.
O ar que entra não sai.
E sem pedir, eu sobrevivi.

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Ela tava nua, coberta apenas pelos meus olhos.
Não me canso de falar dos seus seios, dos meus anseios, e da nossa liberdade.
A vida já não segue mais um caminho sem ela ao meu lado.
Não era pouco o que eu dizia sentir.
Tampouco mentira.
Foi quando eu menos esperei que percebi que ela já havia habitado meu ser.
Não quero mais fugir nem daqui e nem de mim.
Foi muito o que vivi pra nos ser.
Apesar de pensar tão pouco, nos somos.
Não me canso de passar as mãos pelos seus braços. De segurar o pescoço e evitar fugir.
Não era engano quando parti pra estar aqui.
Foi no meio do caminho que gritei calado.
A vida só é mais bela por ela.
E por aquela outra.
Não digo por mim, digo por nós.
Não foi preciso cavalgadas pra chegar.
Nem arrumar as malas.
Muito menos partir.
Só basta querer chegar.
O suficiente já me toma nos braços.
Carrega todo meu corpo, agarra meus braços, amarra meus cabelos, sacia minha dor.
O suficiente já nos somos.
E isso basta.
Com amor.

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Pra fugir do desconhecido, a gente se esconde.
A tendência é viver fingindo que corremos o risco.
Risco do atraso, risco da mudança, risco da liberdade, risco de amar.
Mas a verdade mesmo é que o risco não ocorre.

O medo é tanto que a cada dia vivido é como se passasse despercebido.
O que fazemos mesmo, de fato, é não viver.

A dor não é uma escolha. Nunca é.
O máximo que pudermos evitar sofrer evitamos sem hesitar.

A busca pela felicidade é infinita, infinita até que dure.
Não há desistência quando o ser é fraco.
E fraqueza também não está nos planos.

São meses de terapia pra entender essa busca desnecessária.
São goles de cervejas, carteiras de cigarro, telefonemas evitados.
A busca pra ser feliz é igual pra todos, as dificuldades que não.

Câncer, capricórnio, áries, seja lá o que for, não há diferença além da chegada.

Eu tenho corrido.
Corrido riscos, corrido dilemas, corrido caminhos.
E quero correr mais. Correr léguas de riscos e corpos.
Mais e mais, porque agora eu corro pra chegar lá (seja onde for).

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Parindo-me

E eu agora tenho que estar aqui, despida de todo o meu coração, que há muito já não é meu.
Vencida por todos meus medos implantados por quem sorria por não saber da felicidade.
A vida há muito me escondeu.

Parto-me todos os dias com a força e coragem que veio do útero da minha mãe.
Seguro eu mesma minhas mãos porque não há mais de quem segurar.
Entrelaço meus pés naqueles sapatos porque foram os únicos que me restaram.

O caminho a seguir é longo e doloroso.
Entre farpas e segredos.
Entre o nojo e o abraço.
Entre mim e o desejo.

Já não está mais aqui quem me habitava.
Naquele eu, minha coragem se dilacerou tão devagar que dela não restou nenhum fiapo a mais.
Sou mulher com alma perdida.

Choro o sangue de meu pai, como naquele dia em que ele partiu.
Tremo minhas pernas propositalmente, como quem acorda em um dia e não quer mais viver.
Não é escuro o caminho, mas não me é possível seguir.

Há o renascimento de onde não há vida?
Há vida onde não há o renascimento?
Não quero renascer, quero existir.

Parto-me a partir daqui. A partir de mim, eu parto.

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Novas Genis.

Amanheceu lá na calçada.
Joana que era João.
Filha de dona Maria, crente em Deus, e de seu José, cabra macho.
Irmão de Juliana, que vende chope, tem 17 anos e dois filhos.
Travestido de quem não é e Deus proíbe.
Aquele que comete o pecado da carne.

Amanheceu lá na calçada.
Maria que anda de saia nesse calor.
Filha de dona Maria, crente em Deus, e de seu José, cabra macho.
Irmã de Juliana, que vende chope, tem 17 anos e dois filhos, e de Joana que era João.
Vestida de saia curta e blusa decote, pedindo pra ser estuprada.
Aquela que não liga pra gente quando falamos pra andar mais vestida.

Amanheceu lá na calçada.
Manoel que é bêbado.
Filho de dona Luíza, que Deus a tenha, e de seu Bené, catador de lixo.
Irmão de dona Maria, crente em Deus, e cunhado de seu José, cabra macho.
Mora lá pras bandas de lá.
Nunca quis mulher pra lavar as roupas, anda sujo como velho de rua.
Aquele que quando passa, cambaleia prum lado e pro outro.

Amanheceu lá na calçada.
Robertinho, pivete do bairro.
Filho do que foi preso por assalto à mão armada.
Irmão mais novo daquela pequena que faz programa.
Dorme aqui ou aculá.
Vive me pedindo trocado, mas finjo que não conheço e vou pro outro lado da rua.
Aquele que vira e mexe tá com uma garrafa com cola cheirando.


 

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Eu tava só.
Nem indo, nem vindo e nem parada.
Rodeada por conhecidos e desconhecidos, na beira do bar, embriagados.
Não fazia muita questão de ser, mas era.
Foi sem te chamar que chegaste.

Eu tava só.
Sentada, lendo curiosamente o último capítulo do meu livro que, depois de um tempo, passou a ser meu preferido.
Com o melhor copo de café que Dona Célia servia no bar.
Estava lá porque morava dobrando a esquina, no primeiro andar, em cima da padaria.

Eram 2h da manhã e eu lia a frase "acender o fogo" quando chegaste pedindo uma cadeira.
Depois não havia fogo nenhum para acender.

Só conseguia te observar com o canto do meu olho, estavas me observando enquanto eu tentava saber o que acontecia depois de um fogo aceso.

Precisava sair dali, mas o café ainda tava quente.

Traguei-o e fui.

No outro dia, enquanto te via chegar, fechei o livro e procurei alguma maneira de te fotografar com os olhos sem que me enxergasse. Mas me viste logo de cara.

Depois de pedires a cadeira da minha mesa enquanto haviam várias outras mesas sem ninguém, pressupus que podia te olhar. E olhei.


Depois disso, por um tempo, sempre que a gente se tocava eu conseguia respirar.

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