Parindo-me

E eu agora tenho que estar aqui, despida de todo o meu coração, que há muito já não é meu.
Vencida por todos meus medos implantados por quem sorria por não saber da felicidade.
A vida há muito me escondeu.

Parto-me todos os dias com a força e coragem que veio do útero da minha mãe.
Seguro eu mesma minhas mãos porque não há mais de quem segurar.
Entrelaço meus pés naqueles sapatos porque foram os únicos que me restaram.

O caminho a seguir é longo e doloroso.
Entre farpas e segredos.
Entre o nojo e o abraço.
Entre mim e o desejo.

Já não está mais aqui quem me habitava.
Naquele eu, minha coragem se dilacerou tão devagar que dela não restou nenhum fiapo a mais.
Sou mulher com alma perdida.

Choro o sangue de meu pai, como naquele dia em que ele partiu.
Tremo minhas pernas propositalmente, como quem acorda em um dia e não quer mais viver.
Não é escuro o caminho, mas não me é possível seguir.

Há o renascimento de onde não há vida?
Há vida onde não há o renascimento?
Não quero renascer, quero existir.

Parto-me a partir daqui. A partir de mim, eu parto.

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Novas Genis.

Amanheceu lá na calçada.
Joana que era João.
Filha de dona Maria, crente em Deus, e de seu José, cabra macho.
Irmão de Juliana, que vende chope, tem 17 anos e dois filhos.
Travestido de quem não é e Deus proíbe.
Aquele que comete o pecado da carne.

Amanheceu lá na calçada.
Maria que anda de saia nesse calor.
Filha de dona Maria, crente em Deus, e de seu José, cabra macho.
Irmã de Juliana, que vende chope, tem 17 anos e dois filhos, e de Joana que era João.
Vestida de saia curta e blusa decote, pedindo pra ser estuprada.
Aquela que não liga pra gente quando falamos pra andar mais vestida.

Amanheceu lá na calçada.
Manoel que é bêbado.
Filho de dona Luíza, que Deus a tenha, e de seu Bené, catador de lixo.
Irmão de dona Maria, crente em Deus, e cunhado de seu José, cabra macho.
Mora lá pras bandas de lá.
Nunca quis mulher pra lavar as roupas, anda sujo como velho de rua.
Aquele que quando passa, cambaleia prum lado e pro outro.

Amanheceu lá na calçada.
Robertinho, pivete do bairro.
Filho do que foi preso por assalto à mão armada.
Irmão mais novo daquela pequena que faz programa.
Dorme aqui ou aculá.
Vive me pedindo trocado, mas finjo que não conheço e vou pro outro lado da rua.
Aquele que vira e mexe tá com uma garrafa com cola cheirando.


 

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Eu tava só.
Nem indo, nem vindo e nem parada.
Rodeada por conhecidos e desconhecidos, na beira do bar, embriagados.
Não fazia muita questão de ser, mas era.
Foi sem te chamar que chegaste.

Eu tava só.
Sentada, lendo curiosamente o último capítulo do meu livro que, depois de um tempo, passou a ser meu preferido.
Com o melhor copo de café que Dona Célia servia no bar.
Estava lá porque morava dobrando a esquina, no primeiro andar, em cima da padaria.

Eram 2h da manhã e eu lia a frase "acender o fogo" quando chegaste pedindo uma cadeira.
Depois não havia fogo nenhum para acender.

Só conseguia te observar com o canto do meu olho, estavas me observando enquanto eu tentava saber o que acontecia depois de um fogo aceso.

Precisava sair dali, mas o café ainda tava quente.

Traguei-o e fui.

No outro dia, enquanto te via chegar, fechei o livro e procurei alguma maneira de te fotografar com os olhos sem que me enxergasse. Mas me viste logo de cara.

Depois de pedires a cadeira da minha mesa enquanto haviam várias outras mesas sem ninguém, pressupus que podia te olhar. E olhei.


Depois disso, por um tempo, sempre que a gente se tocava eu conseguia respirar.

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Tá bom como tá. Tá?

Ouvi dizer que ele terminou.
Não sei o porquê, não sei quando, não sei onde. Mas aconteceu.
Foi até engraçado, há tempos não pensava nele, de repente me deu uma aflição, uma emoção, uma saudade. Pedi pra alguém próximo me informar sobre o que ele andava fazendo, onde estava comendo depois que o café da esquina fechou e o que ele tava calçando, já que a bota marrom que ele tanto usava ficou na minha casa.

Não queria perguntar de primeira, assim, rápido. Queria buscar algum assunto antes de falar dele. Mas o único assunto em comum, fora ele, foi a falta do sorvete na sorveteria que nos encontrávamos.
E depois do silêncio após: "estranho não ter sorvete em uma sorveteria" fui obrigada a preencher o vácuo com: "e ele?".
E não precisava de mais nada pra saber a quem eu me referia (já que o assunto sorvete estava finalizado).

E descobri.
E pensei: "não estou morrendo, não estou" (apesar de estar).
E descobrir o fim bastou pra eu não pensar em mais nada a não ser em como estaríamos se tivéssemos continuado.

E, como bom ser apaixonado (não que eu estivesse), lembrei de tudo. Desde as cartas ao último beijo antes de virar de costas e vir embora.
Guardo em uma caixa algumas das nossas fotos, dos desenhos e dos livros que são nossa cara.
Não pude deixar de abrir e lembrar de tudo em cada coisinha dessas.

Fomos felizes juntos, disso não tenho dúvida.
Mas também sou feliz sozinha.

Só que sempre que faz frio eu lembro do edredom que nos cobria.

Pensei até em mandar uma mensagem, mas não sei se ele ainda tem o mesmo número.
Talvez eu mande um email. Mas talvez ele tenha mudado de email também.

Se bem que tá bom como tá.  

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Cantinhos

Eu me perco só.
No meu cantinho, coloco meu coração a me desvendar.
É num cantinho dele também que te encontro.
E te reservo no cais dos meus braços.
Lembrando dos teus pés grandes e descalços onde os meus também pisaram, encostaram e suaram.
E vejo teus dedos entre os meus mesmo sem estar lá.
É só no meu cantinho, em baixo da lua, que nos encontro, nos perco, nos vivo, nos revivo e nos sou.
Vivo aqui pelo simples fato de não estar aí.
Porque eu me duplico, multiplico e me deixo nos ser.
Aqui.
Só.
No meu cantinho e tu no teu. Porque nós somos assim e porque a vida tem disso.
E ponho-me a pensar em nós. E imagino-nos.

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A Vila das Placas II

Concerto de eletrodomésticos.

Era assim que estava na placa pendurada no portão da casa do Seu Dirceu, um velhinho barrigudo, avô de três crianças e que usa o óculos na ponta do nariz porque diz que assim enxerga melhor.
Há quem fotografe a placa julgando estar errada, mas errado mesmo era quem não sabia o que acontecia dentro da casa.
Seu Dirceu mora com a esposa, cozinheira de mão cheia que sonhava em abrir seu próprio restaurante mas acabou vendendo quentinhas dentro de casa mesmo.
Quem mora perto da casa do casal conhece o porquê da placa e sabe que não está errada.
Quando Rosinha se mudou, tinha 11 anos e não entendia o porquê da placa, já que já sabia a diferença entre conserto e concerto.
Enquanto voltava da escola, de segunda a sexta, Rosinha olhava a placa e via Seu Dirceu receber os eletrodomésticos das pessoas que por lá passavam.
Na maioria das vezes, eram pessoas de bicicletas levando ventiladores, micro ondas e até liquidificadores.
Rosinha tinha uma irmã mais velha, Clara. Geralmente, era ela quem cuidava de Rosa, já que os pais trabalhavam o dia inteiro e às vezes a moça que fazia a faxina não podia trabalhar (ela tinha uma filha pequena, que adoecia com frequência e precisava do carinho da mãe, já que não podia contar com o pai, longa história...).
Em um dos dias de doença da filha pequena da moça que fazia faxina, Clara pediu pra Rosinha ir buscar quentinha pro almoço com a esposa de Seu Dirceu.
Como era um pouco mais tarde do horário de pico de almoço (dá pra entender o que quero dizer?), a esposa de Seu Dirceu teve que esquentar um pouco mais de arroz, então Seu Dirceu convidou Rosinha para entrar e esperar a quentinha lá na sala dele.
Rosinha entrou e logo percebeu, era a espectadora de um concerto de eletrodomésticos de verdade.

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A nossa vida e a de Ana

A vida é alguém muito próxima a todos, cabe às próprias pessoas aproveitarem ou não a oportunidade de viver. É certo que com ela, lado a lado, como é inevitável, algumas consequências são impostas aos seres, entre elas, o sexo e a morte. Ana é jovem e ainda não entende muito bem a vida, talvez nunca entenderá (sim, há esta possibilidade). 

Na última semana, Ana foi interrogada pelo amor, um personagem também imposto pela vida e que possui diversas vertentes que tende, por sua essência, trazer felicidade, porém, como todos envolvidos na vida, às vezes erra. 

Ana não sabia muito bem o que falar às 4h da tarde daquele dia. Sobre a fuga da vida, ela apenas disse que não sabia muito bem correr, afirmou ter preferido a morte ao invés de se entregar à vida. Beijos e abraços foram cúmplices daquele fim de tarde, ninguém mais, ninguém menos. Segundo ela, era a primeira vez que suspirava a esperança e transpirava a liberdade. E olha que nem estava tão livre assim. Não fez por mal, fez por querer e, de acordo com a própria vida, querer não  é maldade é, apenas, querer. 

Só ela e ele sabiam das palavras trocadas que, por sinal, poderiam ser usadas contra eles mesmo a qualquer momento. Não, ela não acreditou. Ou achava não ter acreditado.

Quando lhe foi perguntado o porquê da omissão, ela respondeu "omitimos porque não queríamos que a vida soubesse de nós". Assim como todos, Ana não escapou da vida, nem do sexo, nem da morte e nem do amor. Ana, assim como eu, é também você.  

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