0:55 de algum dia de julho, em 2009.
Escrevo para tentar fazer o sono chegar.

Não quero ser dramática, mas não tenho tido dias nem noites alegres ultimamente, a não ser domingo ''Obrigado linda!'' disse ele de uma forma diferente, olhando dentro dos meus olhos o mais profundo possível e com seu lindo sorriso torto.

Nessa noite eu sonhei algo inadmissível,mas que quero sonhar de novo (assim que meu sono chegar).

Tenho tentado assassinar uma parte de mim, a parte mais feliz só que no momento a mais triste.
Tô com medo de cometer esse homicídio (ou suicídio já que é uma parte de mim que não quero mais possuir), mas sinto que vou ser assombrada nas noites e nas tardes, já que nas manhãs elas me assombram estando vivas.

Escrevo pra tentar ficar com o medo, com a solidão e com meus pensamentos. Meus pensamentos estão sempre comigo e, sempre os mesmos.

Preciso mudar. Mudar os pensamentos.

Já é tarde mas não canso de pensar e eu queria tanto cansar.

O sono não chegou, mas meus pensamentos dizem pra eu parar e pensar; como se eu não fizesse tanto isso ao ponto de escrevê-los em uma folha de papel onde do outro lado tem rabiscos tortos que formam duas casas parecendo desenho de 10 atrás mas eu os desenhei essa tarde.

''Obrigado pelo carinho'' ele falou.

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As lágrimas nesse momento são minhas melhores amigas.
E elas vieram sem permissão, caem mesmo que eu não queira.
Elas caem por culpa do meu desespero.
Me sinto um campo de batalha, onde lutam pelo impossível.
Não sou culpada por querer sorrir em vez de chorar, queria ver o futuro e não que o passado viesse de novo.
É como se cada lágrima representasse cada sorriso de antes, e não de dois ou três anos, mas de oito, nove e até mesmo de dez anos atrás. Era quando todos os sorrisos eram inocentes, quando essa merda de saudade não era bem entendida, quando um olhar não fazia o mesmo efeito de hoje, quando eu podia demonstrar minha fraqueza por essas mesmas lágrimas para qualquer um que visse e, quando não precisava parecer inteira mesmo estando totalmente despedaçada.

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''O poeta está vivo com seus moinhos de vento''
Todos dizem e, eu sinto.
É como se o cara que posava de star me correspondesse.
Como se tivessem rebobinado para anos antes de tudo.

Andavam de bar em bar e em cada mesa que tivesse uma garrafa de uísque ou uma carteira de cigarro, ou os dois juntos, era uma atenção maior.
Na testa ficou colada aquele papel azul que só os mais íntimos conhecem.

E no palco ele estava dominando, ali quem mandava era ele, mesmo que com um jeito diferente, ali ele era o mais poderoso.

O abraço curto foi a maior prova de amor que ele deu, até o sol chegar pra comprovar o irreal.

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Com um olhar ele tira minhas dúvidas, com o outro ele as põe.
Com uma frase ele alegra meu dia, com a outra ele despedaça minhas esperanças.
E são assim meus incertos dias, com estrelas no meio da pior escuridão.
Ontem eu sorri com o mais sincero gesto, hoje também.
A vida é assim, um dia chove no outro o sol brilha.
Mas a chuva pode cair de uma belissíma forma, assim como o sol pode acabar com a mais bela tarde.
Amanhã talvez cairão lágrimas em meu rosto demonstrando felicidade ou tristeza, medo ou raiva.
Ou apenas acordarei e dormirei sem expressar sentimento algum, o que será mais provável vindo do ser frio que eu tenho me tornado nos últimos dias.

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''Porque discos arranham e quebram.'' - justificava o poeta.
Mal sabia ele a importância que suas palavras cantadas, faladas ou gritadas tem em meus ouvidos.

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quinta-feira, 30 de abril de 2009, às doze e quinze exatamente.



falarei de uma tentativa de suícidio.
o meu.
não foi hoje e nem ontem.
nem mês passado.
já faz tempo.
mandei todos para puta que pariu.
todos, incluindo eu.
apontei um objeto para minha cabeça.
mas antes desse ato, estava sorrindo com pessoas próximas a mim.
com olhos abertos... pelo menos achei que estavam.
fui largada propositalmente.
foi nesse instante que eu percebi que tinha uma venda nos meus olhos.
foi nesse momento que mandei todos para puta que pariu e apontei o objeto.
com as mãos encharcadas e mais trêmulas possíveis, como se o objeto que minha mão formava fosse real.
surgiu então, um ser vivo (ou não) inesperado.
empurrou o objeto para longe de mim depois de trocarmos algumas verdades (ou não).
ele fez-me desvendar os olhos, escurecendo minha vista com a luz que não estava acostumada.
senti algo diferente, vontade de gritar.
mas logo depois fui interrompida pelo meu desespero.
vi minha alma.
corri para a proteção e logo me desfiz.
palmas.
hoje apenas sorrio (ou não).

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O ruim é pensar que o coração do meu coração está ocupado.
E mesmo sabendo que o meu coração não é reconhecido pelo dono, isso dói.
E a dor é irreconhecivel no momento em que se alastra, mas ela deixa cicatrizes que nunca se fecham completamente.
O tempo é o pior amigo na vereda da cura dessas cicatrizes.
E as asas de fogo as abrem mais do que o normal.
E dói.
Dizem que a pressa é a inimiga da perfeição.













Então eu digo que é minha melhor amiga.

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